Toda vez que eu penso em ti ocorre uma coisa engraçada. Um vento frio, de um gelo penetrante, corta meu rosto e se espalha pelo meu corpo. Depois, ou ao mesmo tempo, sinto um calor terrível, como se fosse derreter. É possível ser assim, tão inconstante? Isso são coisas que jamais vou saber explicar. São peças de um quebra-cabeça maior.

Vestibular

Dorme, acorda, olha não acredita
Levanta, abre, pega, olha, gosta
Veste, sono, boca, troca
Anda, passa, não olha, entra
Abre, puxa, fecha, faz
Boca, escova, água, rosto
Olhos, anda, caem, mesa
Senta, fala, cala, boca
Come, toma, dor, estômago
Pressa, corre, pega, anda
Carro, jornal, lê, sono
Sentado, olhando, passando, mundo
Lendo, vida, fatos, todos
Prepara, ânsia, medo, surpresa
Desce, fala, tchau, igreja
Ajoelha, reza, pede, agradece
Anda, olha, lê, senta
Espera, espera, espera, espera
Finalmente, abre, entra, senta
Fala, anima, faz, desanima
Entrega, espera, espera, espera
Sái, não pensa, pensa, não fala
Corre, toca, vê, impressiona
Saí, anda, fala, telefone
Encontra, andam, sentam, vão
Chegam, comem, sentam, então
Pega, arruma, fala, tchau
Agradece, despede, sorte, igual
Chega, fala, daí, não sabe
E então, espera, espera, espera
Pensa, cogita, fala, se irrita
O melhor , ainda, é ficar em casa
Ou ser parte das caturritas?
Ora, ora, meu amigo
Tudo isso para algo serve
Mas sempre elas nascem
Com um destino, esse cumprido
Que todo à si mesmo reservam.

Mente

Tu queres entender a mente de um escritor? Pois aqui vou eu num relato que jamais vais esquecer. Guarda as minhas palavras do fundo de tua mente, que deve estar cheia, mas guarda. Bom, a mente de um escritor é vazia. Sim, é vazia das coisas importantes. Pois ela deve estar sempre aberta para qualquer João ou Maria entrar e começar a contar sua história. Ou tu achas que tiramos eles do nada? Não, eles simplesmente chegam, sem pedir, e vão falando, sem parar - algumas vezes dá vontdade de mandá-los longe, é impressionante como falam. A mente de um escritor é tão desgraçada que não para nunca. Ela fica pensando, recebendo e processando palavras o tempo todo. Basta uma caminhada para esse texto surgir, por exemplo. A mente dele tão não é de suma importância, diria eu até desprezível. Se tu desejas escrever algum dia, cuidado! Essa vida não tem mais volta e os erros são eternos. Mas, mais ainda, as palavras. Portanto faça a sua escolha.

Oferta

Caminhando pela rua
Vi do outro lado uma senhora
Bem distinta, bem disposta
Sorri a mim em retribuição
Babava eu a seus pés
Com um cão que pede afago
Ela estende a mão com carícia
Mas quer só minha amizade
Desde então lato por aí
A procura daquela dona
Que um dia me fitou
E fez de si minha senhora
Entre paredes vou gritando
Com meu ego a explicar
Minha vida ofertando
Para aquela que passar

Ela

Sabes o que é sentir raiva? Ora, Marcus tolo, é claro que todos sabem. Mas, não é uma raiva mortal, entretanto uma que me deixa - no mínimo - intrigado. Ela continua permutando meus pensamentos e isso me deixa louco. Seus cabelos loiros ainda passam pela minha cabeça e fazem eu tremer. Será que é amor? Não, creio que já tenha se transformando em fixação. Durante muito tempo dediquei minha vida à ela, aquela que nunca olhou pra mim sem ter um olhar amigável. E eu ali, desejando-a mais do que tudo. Pergunto-me se fui injusto, para com ela e comigo. Já não sou dono dos meus pensamentos. Esse sonho que tive, mera ilusão. Não tenham raiva de mim, eu falei que era um paradoxo. Alguém me ensine a amar, se eu sou tão errado! Peço que não olhem com desdêm para o que sinto, compreendam uma pessoa que deu tudo de si e recebeu muito pouco. Essa é a vida de um rapaz solitário, em frente a suas letras. Mas isso não é tão importante...